Память или ностальгия?
Nov. 7th, 2020 03:20 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
ernestine_16Три фигуры на шахматном совецком поле: Маяковский, Кобзон, Жванецкий.
Это было, было...
С красным с мороза носом, в галстуке в тон носу, напрягая звенящий двенадцатилетний свой голос, стоя плотно в ряду горнистов и барабанщиков ( с такими же красными, шмыгающими носами) на сцене старого городского театра - четко, с паузами произношу и стараюсь, чтобы по нарастающей голос не дрогнул, иначе не смогу, слезы брызнут:
"...Но землю,
которую
завоевал
и полуживую
вынянчил,
где с пулей встань,
с винтовкой ложись,
где каплей
льешься с массами,-
с такою
землею
пойдешь
на жизнь,
на труд,
на праздник
и на смерть!.."
Маяковский, конечно, коммуняка, это и в те годы мы знали твердо. Но в свои четырнадцать лет готовы были простить ему многие строки - ради вот этих:
"Если
я
чего написал,
если
чего
сказал —
тому виной
глаза-небеса,
любимой
моей
глаза".
И когда Кобзон пел про "туфли на гвоздиках, в тоненьком свитере" - это осталось навсегда образом: моя молодая, легкая мама на этих самых каблучках-гвоздиках бежит мне навстречу. Она бежит и бежит до сих пор, и воздушные волосы ее покрываются сединой, и свитер на ее плечах уже не тоненький, а толстой вязки, укрытый платком, а потом укрытый и землей, и листвой, и снегом...
Было, было...
А то, что кобзон испоганил и биографию свою, и память о себе в родном Днепре - то на его совести.
Не на песнях.
И останется в памяти катушечный "Романтик" посреди картофельного поля, и мы-студенты, сидящие на перевернутых колхозных ведрах, хохочущие над миниатюрами Жванецкого вперегиб, до слез, и вытирающие эти слезы тыльной стороной рабочих перчаток. Ой, стойте, не было же никаких перчаток: мы покупали в убогом колхозном сельпо хлопчатые носки за 40 копеек ( синтетические стоили в 5 раз дороже!), натягивали эти носки на руки - и так собирали на поле картошку. Это всё потому что "цех левых перчаток вызвал на соревнование цех правых перчаток"...
Да, побренчал новопреставленный старец медалькой, успел. Напрасно. Жаль. И одесситов жаль.
Но так уж он себе выбрал.
Время рассудит. Время расставит по местам.
Но вот восемнадцатилетние спрашивают у меня: "А кто такой Аркадий Райкин?"
Это было, было...
С красным с мороза носом, в галстуке в тон носу, напрягая звенящий двенадцатилетний свой голос, стоя плотно в ряду горнистов и барабанщиков ( с такими же красными, шмыгающими носами) на сцене старого городского театра - четко, с паузами произношу и стараюсь, чтобы по нарастающей голос не дрогнул, иначе не смогу, слезы брызнут:
"...Но землю,
которую
завоевал
и полуживую
вынянчил,
где с пулей встань,
с винтовкой ложись,
где каплей
льешься с массами,-
с такою
землею
пойдешь
на жизнь,
на труд,
на праздник
и на смерть!.."
Маяковский, конечно, коммуняка, это и в те годы мы знали твердо. Но в свои четырнадцать лет готовы были простить ему многие строки - ради вот этих:
"Если
я
чего написал,
если
чего
сказал —
тому виной
глаза-небеса,
любимой
моей
глаза".
И когда Кобзон пел про "туфли на гвоздиках, в тоненьком свитере" - это осталось навсегда образом: моя молодая, легкая мама на этих самых каблучках-гвоздиках бежит мне навстречу. Она бежит и бежит до сих пор, и воздушные волосы ее покрываются сединой, и свитер на ее плечах уже не тоненький, а толстой вязки, укрытый платком, а потом укрытый и землей, и листвой, и снегом...
Было, было...
А то, что кобзон испоганил и биографию свою, и память о себе в родном Днепре - то на его совести.
Не на песнях.
И останется в памяти катушечный "Романтик" посреди картофельного поля, и мы-студенты, сидящие на перевернутых колхозных ведрах, хохочущие над миниатюрами Жванецкого вперегиб, до слез, и вытирающие эти слезы тыльной стороной рабочих перчаток. Ой, стойте, не было же никаких перчаток: мы покупали в убогом колхозном сельпо хлопчатые носки за 40 копеек ( синтетические стоили в 5 раз дороже!), натягивали эти носки на руки - и так собирали на поле картошку. Это всё потому что "цех левых перчаток вызвал на соревнование цех правых перчаток"...
Да, побренчал новопреставленный старец медалькой, успел. Напрасно. Жаль. И одесситов жаль.
Но так уж он себе выбрал.
Время рассудит. Время расставит по местам.
Но вот восемнадцатилетние спрашивают у меня: "А кто такой Аркадий Райкин?"
